Op een regenachtige dinsdag vergat hij zijn paraplu. Ik zag hem naar buiten lopen en zonder na te denken rende ik hem achterna, de koude regen in, om hem de paraplu terug te geven voordat de storm echt losbarstte. Hij glimlachte naar me alsof ik hem een staaf goud had gegeven. “Jonge mensen merken dit soort dingen tegenwoordig meestal niet meer op,” zei hij met een trilling in zijn stem. “Jij bent anders.”
Wordt vervolgd op de volgende pagina 👇
Daar was dat woord weer: anders. In mijn ogen deed ik niets buitengewoons; ik deed gewoon wat menselijk was. De weken daarna begon meneer Harrington langer te blijven zitten. Soms nam hij een boek mee of een krant. Op een ochtend verscheen hij met een klein, beduimeld notitieblokje.
“Ik probeer weer te schrijven,” vertelde hij me terwijl ik zijn koffie neerzette. “Wat leuk,” antwoordde ik oprecht. “Waar schrijft u over?” “Mijn memoires,” mompelde hij, terwijl hij zijn blik afwendde. “Ik weet niet of het er nog toe doet op dit punt in mijn leven, maar… het geeft me iets te doen.” “Natuurlijk doet het er toe,” zei ik resoluut. Hij keek me verrast aan. “Denk je dat echt?” “Ieders verhaal doet er toe,” verzekerde ik hem.
Vanaf dat moment begon hij meer over zijn leven te delen. Zijn vrouw was enkele jaren geleden overleden en zijn dochter woonde in het buitenland. Hij had zijn hele leven in de bouw gewerkt, was nooit naar de universiteit gegaan, maar had altijd de droom gehad om schrijver te worden. Hij begon fragmenten van zijn teksten met mij te delen. Ik las ze tussen de bedrijven door en gaf hem eerlijke feedback. Hij was verrassend goed; zijn schrijfstijl was eenvoudig, helder en recht uit het hart. Hij schreef over zijn jeugd, over het bouwen van huizen, de fouten die hij had gemaakt en de dingen die hij nooit hardop had durven zeggen.
Continue reading by clicking the button (Continue Reading »») below!