‘Hoe weet je van haar?’
De verpleegster vouwde haar handen. ‘Patricia vroeg me om haar te helpen. Ze heeft je vier keer proberen te bellen vanaf de telefoon op de afdeling. Hij heeft je nummer geblokkeerd. Ze heeft me gevraagd een brief voor je te schrijven. Hij heeft de post bij je thuis onderschept.’
‘Ze wist het,’ zei ik, mijn stem brak.
“Ze wist het. Ze probeert je al te waarschuwen sinds de dag dat hij haar verplaatste. Ik ben twee weken geleden begonnen met alles te documenteren. Ik wist tot vandaag niet hoe ik je kon bereiken.”
Ik bedekte mijn gezicht met mijn handen. Ik dacht aan elke knuffel, elke dankbare kus op mijn voorhoofd, elke envelop met geld die ik hem had gegeven, in de overtuiging dat ik daarmee zijn moeder in leven hield.
‘Mijn man heeft me gebruikt,’ zei ik. ‘Hij heeft me gebruikt om haar te betalen.’
‘Ja,’ zei de verpleegster zachtjes.
Ik liet mijn handen zakken. Mijn gezicht voelde alsof het uit steen gehouwen was. “Waar is Patricia nu?”
“Vierde verdieping. Bed bij het raam. Ze vroeg vanochtend naar je.”
Weet ze dat ik hier ben?
“Nog niet.”
Ik stond langzaam op. De stoel schraapte over de tegels. “Breng me naar haar toe. Nu meteen.”
Ik stopte het briefje diep in mijn jaszak, als bewijs dat ik nooit zou vrijgeven.
Twee vrouwen waren door dezelfde man in de steek gelaten, en ik stond op het punt de kamer binnen te lopen van degene die, tegen alle verwachtingen in, had geprobeerd mij te redden.
Ik trof Patricia aan op een overvolle zaal met gedeelde kamers; haar dunne hand trilde toen ze naar de mijne reikte.
‘Ik heb het je geprobeerd te vertellen,’ fluisterde ze, terwijl de tranen in haar haar rolden. ‘Elke keer weer. Hij heeft mijn telefoon afgepakt.’
Continue reading by clicking the button (Continue Reading »») below!