Om acht uur ‘s morgens hoorde ik de motor van de verhuiswagen.

 

‘Je hebt niets voor dit huis gedaan,’ antwoordde ik. ‘Mijn vader heeft dit huis gebouwd.’

Mijn schoonvader, die al die tijd zwijgzaam was geweest, sprak voor het eerst.

‘Laten we gaan,’ zei hij tegen zijn vrouw.

Ze keek hem woedend aan.

“Wat?!”

“Dit is voorbij.”

De arbeiders van de vrachtwagen begonnen de dozen weer in te laden.

Mijn schoonmoeder wierp me nog een laatste blik vol minachting toe voordat ze in de auto stapte.

Andrés bleef bij de ingang staan.

Wij tweeën alleen.

De wind bewoog de palmbomen.

‘Heb je echt aangifte gedaan?’ vroeg hij.

“Ja.”

“Tegen mij?”

Ik dacht een paar seconden na.

“Tegen degene die mijn handtekening heeft vervalst.”

Andrés sloeg zijn blik neer.

Dat was een afdoende antwoord.

Hij bleef daar nog een moment staan, alsof hij wachtte tot ik van gedachten zou veranderen.

Nee, dat heb ik niet gedaan.

‘Lucía…’ zei hij uiteindelijk. ‘Dit zou ons huwelijk kunnen beëindigen.’