‘Die is van mij,’ zei ze, wijzend naar een foto van een keukentafel bij zonsopgang. Op de foto stonden een beschadigde mok, een notitieboekje en een kom ontbijtgranen.
“Wat betekent dat?”
Ze haalde haar schouders op. “Niemand heeft mijn spullen verplaatst terwijl ik sliep.”
Ik voelde iets onder mijn ribben draaien.
‘Dus,’ zei ze, terwijl ze me aankeek, ‘je trekt weer dat gezicht.’
“Welk gezicht?”
“Die gezichtsuitdrukking waarbij je doet alsof je programmastatistieken analyseert, maar eigenlijk voel je de dingen.”
“Ik ben de programmastatistieken aan het bekijken.”
“Je staart naar ontbijtgranen alsof het je leven heeft gered.”
“Ontbijtgranen worden onderschat.”
Ze grijnsde.
Ik wilde haar toen bijna vertellen over het gele linoleum van mevrouw Calloway, over hoe het eten in pleeggezinnen nooit helemaal van jou was, tenzij iemand specifiek zei dat het wel zo was, over de nacht dat ik een halve boterham met pindakaas in een servet wikkelde en ermee onder mijn kussen sliep omdat ik nog niet wist of er ontbijt zou zijn.
In plaats daarvan zei ik: “Het is een goede foto.”
Celeste knikte. “Ja,” zei ze. “Dat klopt.”
Het evenement bracht meer geld op dan verwacht, maar dat was niet de reden waarom ik het me herinnerde. Ik herinnerde het me omdat Miranda halverwege de avond arriveerde.
Ze was nu anders – korter haar, een zelfverzekerdere houding, en ze droeg een zwarte jurk die ze zelf had ontworpen met architectonische plooien bij de schouders. Ze had het geld voor de ontwerpopleiding gebruikt en, zoals echt ambitieuze mensen dat doen, een kleine kans omgezet in een vliegende start, nog voordat iemand kon bepalen of ze die wel verdiende.
Ze omhelsde me zonder te vragen of dat gepast was, en trok zich toen snel terug. “Sorry. Ik weet dat je niet zo van knuffelen houdt.”
“Ik geef maar af en toe een knuffel.”
Continue reading by clicking the button (Continue Reading »») below!