De weken die volgden waren de rustigste van mijn leven, en dat bedoel ik als een compliment voor de stilte. Ik werd om 6:15 wakker, wandelde vijf kilometer door de buurt, zette Earl Grey-thee en maakte de kruiswoordpuzzel. Op dinsdagen werkte ik als vrijwilliger op een bouwproject van Habitat in het zuiden van de stad. Ze waren bezig met het bouwen van een duplexwoning voor een alleenstaande moeder en haar twee kinderen. Ik mat. Ik zaagde. Ik hielp mee met het optrekken van de muren die het gewone leven van iemand anders zouden huisvesten.
Roberts ring tikte zachtjes tegen mijn borstbeen telkens als ik een plank optilde.
Ik miste het bouwen.
Geen bedrijven. Geen beleggingsportefeuilles. Dingen. Echte dingen. Dingen die een gezin onderdak kunnen bieden.
Op donderdag dineerde ik bij Miriam. Rigatoni met worst, een glas rode wijn, en de derde barkruk vanaf het einde als het restaurant vol zat. Miriam en ik praatten over de honkbalwedstrijden van haar kleinzoon, de nieuwe broodleverancier en of Sal ooit de tocht bij de privékamer zou repareren.
We hebben niet veel over Joselyn gepraat.
Niet omdat Miriam het vermeed.
Omdat ik niet langer de hele dag door de situatie in mijn handen droeg.
Ik heb Joselyns sociale media niet bekeken. Ik heb Claire niet gevraagd om dagelijkse updates. Ik ben niet naar het noorden gereden en voor haar appartement gaan zitten als een vrouw in een verhaal die haar waardigheid is vergeten. Ik heb drie romans gelezen die ik had bewaard. Ik heb de rozen gesnoeid. Ik heb voor het eerst sinds mijn bezoek aan de bank de hele nacht doorgeslapen.
Mensen die een of andere versie van het verhaal kenden, vroegen of ik boos was.
Miriam vroeg.
Sandra vroeg.
Ed vroeg het.
Ik was niet boos, niet op de manier waarop zij het bedoelden.
Continue reading by clicking the button (Continue Reading »») below!