Woede is een sloopwapen.
Ik was niet meer aan het slopen.
Ik was iets nieuws aan het bouwen.
Toen belde Miriam op een woensdagmiddag met haar typische restaurantstem, die ze gebruikte als ze probeerde professioneel te blijven over iets waar ze woedend over was.
“Franny, ik moet je iets vertellen.”
‘Je gebruikt je trattoria-stem,’ zei ik. ‘Het moet wel slecht zijn.’
“Carolyn Holt heeft de privéruimte gereserveerd voor het verlovingsfeest van Joselyn op zaterdagavond.”
Ik ging zitten.
Niet omdat ik geschokt was.
Omdat ironie zwaar weegt, had deze een stoel nodig.
Carolyn had de privé-eetzaal gereserveerd bij Miriam’s Trattoria, het restaurant waarvan ik mede-eigenaar was. Het restaurant waar mijn geld Miriam en Sal had geholpen hun eerste jaar te overleven. Het restaurant waar Robert en ik onze jubilea vierden, waar Joselyn ooit in slaap viel in een hoekje na te veel pasta, en waar ik vijftien jaar lang elke donderdag dineerde.
‘Ze weet het niet,’ zei Miriam.
‘Weet ze niet wat?’
“Dat je mijn zakenpartner bent. Dat je naam op het huurcontract staat. Dat je al elke donderdag aan mijn bar zit sinds voordat Derek dat horloge bezat.”
‘Nee,’ zei ik. ‘Dat doet ze niet.’
Wat moet ik doen?
Ik heb erover nagedacht.
“Maak er een prachtig evenement van.”
“Franny.”
“Schenk ze de goede wijn. Dek de tafel zoals je dat ook voor jubilea doet.”
“Je meent het niet.”
“Ik ga die avond in de bar eten. Mijn vaste stek. Mijn gebruikelijke bestelling.”
“Franny, je hoeft jezelf dat niet aan te doen.”
‘Ik ga mezelf nergens aan blootstellen, Miriam. Ik ga lasagne eten.’
Miriam maakte een geluid dat half lach, half Italiaanse uitdrukking was die ze niet wilde vertalen.
“Jij bent de meest koppige vrouw die ik ooit heb ontmoet.”
“Je kent me al eenendertig jaar. Dit is geen nieuws.”
Continue reading by clicking the button (Continue Reading »») below!