Ze sprak nooit over haar diabetes.
Niet echt.
Voor ons was ze gewoon ‘oma’ — degene die perzikcrumble bakte, hymnes neuriede tijdens het tuinieren en altijd een pepermuntje in haar kortzak gehad.
Maar nu ik deze fragiele flesjes vasthield, begon ik de waarheid te zien.
In de jaren vijftig zat insuline nog niet in elegante pennen van pompen.
Het zat in glazen flessen en werd bewaard in ijskasten.
En de spuiten?
Herbruikbaar, van glas, elke avond gesteriliseerd in kokend water.
De naalden – dik naar de huidige maatstaven – waren voorzien van stalen haken die door gebruik bot werden.
Ze injecteerde zichzelf zonder klagen, dag in dag uit, jaar in jaar uit – ze wilde ons nooit ongerust maken.
Geen alarm.
Geen drama.
Gewoon nog steeds moed.
Wat deze flesjes voorstellen:
het zijn niet zomaar medische hulpmiddelen.
Het zijn artefacten van veerkrachtig.
Ze leefde in stilte met een chronische ziekte.
Geen steungroepen, geen continue glucosemonitors, geen online communities.
Elke injectie was een daad van zelfzorg.
In een tijd waarin vrouwen werden geleerd om anderen op de eerste plaats te zetten,
liet ze zich er nooit door ondersteund.
Ze tuinierde, kookte, hield van – vol overgave, intens.
Ze waarderen de injectieflacons – misschien als bewijs dat ze het hadden overleefd.
Een stil archief van haar kracht.
‘Ik bewaarde ze,’ vertelde ze me eens, ‘zodat ik me zou herinneren dat ik het had overleefd.’
De verborgen kosten van chronische ziekten.
We praten over ziekten in termen van medicijnen en symptomen.
Maar zelden voorbij:
De eenzaamheid van het alleen omgaan met een aandoening.
De angst voor complicaties.
De dagelijkse rekensom van voeding, insuline en energie.
De schaamte die gedeeltelijk schuldig is omdat ze “faalden” met een dieet of “hulp nodig hadden”
. Mijn grootmoeder had geen apps van HbA1c-rapporten.
Ze hadden een notitieboekje met handgeschreven aantekeningen, een keukenweegschaal en een hart vol vasteberadenheid.
En ze doen het allemaal zonder erom te vragen.
Wat ik met de flesjes heb gedaan?
Ik heb ze niet weggegooid.
Ik heb ze in een klein vitrinekastje geplaatst.
Daaronder schreef ik:
“Geen rommel. Geen troep.
Dit is liefde.
Dit is kracht.
Dit is oma.”
Nu hangt het in mijn keuken.
Niet als overblijfsel van ziekte.
Maar ter herinnering:
De meest stille mensen dragen vaak de zwaarste lasten – en komen dan nog steeds opdagen met koekjes.
Continue reading by clicking the button (Continue Reading »») below!